Воды не прощают

Escribir "Las aguas no perdonan" fue, para mí, sumergirme en un acuario de espejos rotos donde mi propia identidad dejó de ser una constante para convertirse en una marea que sube y baja con violencia. Este monólogo no es solo una pieza teatral que entrego al papel; es el registro de una guerra civil librada en un solo cuerpo, una cartografía del trauma donde el agua deja de ser fuente de vida para convertirse en un juez implacable. Al crear este escenario, busqué construir un umbral donde la memoria devuelve a la orilla, pedazo a pedazo, los restos de lo que alguna vez intentamos enterrar en la arena del olvido.En el centro de esta obra sitúo la partición de un alma. A través de una narrativa desdoblada, doy voz al diálogo imposible entre mi "Personalidad 1", esa muchacha espiritual que busca desesperadamente el vuelo de una gaviota para ignorar el dolor, y mi "Personalidad 2", la voz cínica y severa que custodia la cicatriz y el olor a brea de las promesas incumplidas. No quise crear dos personajes, sino mostrar las dos orillas de un mismo río traumático: la negación que sueña con cielos inexistentes y la realidad cruda que nos arrastra hacia el fondo, recordándonos que el mar no tiene memoria, sino hambre.Escribir para una voz que se devora a sí misma ha sido mi mayor desafío y mi acto de mayor valentía. He diseñado este texto para exigir una interpretación física extrema, donde el tránsito entre la luz azul de la esperanza y la sombra del juicio ocurra siempre en el filo de un cuchillo. Este objeto, que mantengo visible desde el primer segundo, no es para mí una simple herramienta; es la representación material de la verdad cortante, una amenaza latente que nos recuerda que la cordura es una cuerda floja y que el dolor, cuando no lo nombramos, termina por buscar su propia salida a través del metal.He dotado al caracol, al espejo y al tul de una carga ritual. El tul, especialmente, es el gran eje visual de mi pieza: lo transformo en venda para no ver, en mortaja para morir y, finalmente, en las alas rotas de quien descubre que, en esta isla personal, los vuelos se pagan caros. Todo esto sucede bajo la atmósfera envolvente de Eric Levi, cuya música elegí para marcar el inicio de un trance donde el humo se mueve como corrientes marinas, atrapando a la actriz —y a mí mismo— en un viaje del que no hay retorno fácil.Busqué en estas líneas una tensión febril que imitara el ritmo del oleaje; momentos de una calma poética casi hipnótica seguidos de resacas violentas de una honestidad brutal. Mi protagonista se mueve en un espacio donde el amor se confunde con la posesión y el puerto con una cárcel. Para mí, esta es una obra sobre la imposibilidad de la fuga, sobre cómo el pasado nos habita como un "hombre salado" que nunca terminó de marcharse, dejándonos una silla vacía frente a un horizonte que siempre parece estar a punto de borrarnos de la página.Al invitarte a leer estas líneas, rompo la cuarta pared de mi propia intimidad. Te conviertes en ese observador en la penumbra, en el "Autor" que tiene el poder de cerrar este libro o de darme vida. Te invito a reconocer que, a veces, la única forma de no ahogarnos es dejar de luchar contra la corriente y aceptar que las aguas no perdonan el intento de vuelo, pero sí nos obligan a mirar lo que habita en el fondo. El piano está a punto de sonar, el humo comienza a subir y la luz azul se encenderá sobre una mujer que es, al mismo tiempo, el barco, la tormenta y el naufragio.