Пассажир из 7-го вагона

Certaines rencontres durent six heures. D’autres durent toute une vie. Parfois, on ne sait pas la différence avant qu’il soit trop tard.À trente-deux ans, Mathieu Bélanger monte dans un train de nuit Vienne-Venise avec une rupture qu’il n’a pas encore eu le courage de nommer et quinze photographies à exposer dans deux semaines. Il a réservé une couchette partagée parce qu’il n’avait pas les moyens d’une couchette privée. Il ne sait pas encore que ce détail va changer sa vie.Dans le compartiment vingt-deux, voiture sept, un homme l’attend. Léon Marchetti, cinquante-cinq ans, costume gris, livre relié, élégance économique. Il dit être consultant. Il dit voyager pour affaires. Il dit beaucoup de choses qui ne s’additionnent pas tout à fait.Pendant les dix heures qui les séparent de Venise, deux inconnus vont apprendre à lire ce que l’autre dit et ce que l’autre ne dit pas. Au matin, Léon demande un café avant qu’ils ne se séparent. Le soir, sur la place San Marco, il révélera que ce n’est pas son vrai nom, et qu’il vient de revoir, après trente ans d’attente, l’homme qui l’avait gardé suspendu à sa propre vie.Mais ce qui se joue dans le compartiment vingt-deux, dans la chambre vénitienne, dans le silence de cinq semaines qui suivra leur séparation, n’est pas une rencontre d’un soir. C’est une bifurcation. Pour eux deux.Le Passager de la Voiture 7 est un roman sur les identités qu’on porte sans choisir, sur les vies qu’on n’a pas vécues parce qu’on en attendait une autre, et sur ce qu’on choisit quand on cesse d’attendre. C’est une histoire de trains de nuit, de fausses identités, de chambres vénitiennes avec des draps de lin, et d’une promesse faite dans un aéroport de Montréal un soir d’octobre.